Du Blues à New Blatt City

Blatt Singer médite dans le taxi qui les mène, lui et les membres de son groupe, au Club 54 où ils doivent se produire ce soir.

– … foutu embouteillage… ça, pour être bloqué… on y sera jamais… j’imagine la tête de notre manager… trois mois qu’il bosse à plein sur cette soirée…et le tax’ qui lit le journal…

Derrière lui Keithbla, Joblahn et Nblaick ne pipent mot mais on sent une atmosphère tendue. Un pétard tourne.

– Eh ! Tu pourrais nous faire la lecture au moins, s’impatiente soudain Blatt Singer en apostrophant le chauffeur.
– No problémo mon pote ! répond l’invectivé avec un accent basané. Alors… qu’est-ce qu’il y a d’intéressant… ah oui, les Blues-Blatters jouent ce soir au Fifty-Four.
– Non… sans blague… tu déconnes ou quoi ? s’étonne ouvertement le leader du groupe.
– Vous m’croyez pas ? Tenez, pleine billes en première page les lascars…  mais d’où y sortent ces types là… on s’demande avec des tronches pareilles…

Blatt Singer jette un œil à ses condisciples, attrape le pet’ au passage puis arrache le journal du taxi.

– Fais voir ! Ah oui, en effet… qui c’est qu’à fait l’article… Bimbo Blatte… j’la connais… une bombe… eh les mecs, visez un peu c’qu’elle écrit.

Le journal passe derrière de main en main.

– D’enfer… Oaaah, le look de Blattos avec ses nouvelles lunettes… siffle Keithbla.
– Ah ! s’esclaffe le taxi, des lunettes de gonzesses, oui, et z’avez vu son galure… grandblattignolesque…
– T’en connais des mots, toi, lui rétorque Joblahn, et tu penses quoi du guitariste ?…
– Le chauve, là, avec un nez plat… attends, hé, c’est pas un guitariste, ça… avec un crâne en forme de table de ping-pong, c’est un porte-avion… ah ah ah… et l’autre affreux, à côté, avec ses bigoudis… ridicule… sûrement pas un musico… plutôt une tantouze tout droit sortie d’un cabaret de travelos… ah oh ih…  c’est pas des bluesers…  mais des lousers… ah ah ah arghhh…

Nblaick donne un méga coup de pompe dans le dossier du chauffeur qui allait s’étouffer. Ce dernier se cogne la tête dans le pavillon.

– Pov’ tart’… lui décoche Blatt Singer en sortant du taxi et en claquant la portière. C’est nous les Blues Blatters… et toi t’es le gros naze du siècle, et celui-ci commence tout juste, c’est dire… allez les keums, on s’bouge, on est à la bourre, on y va à pingots.

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A Hashem SHAABANI

A Hashem SHAABANI, poète, et Hadi RACHEDI,
tués en février 2014 par le régime chiite de Hassan Rouhani et le tribunal islamique.

***

Durant sept jours, ils m’ont crié
Tu a déclenché une guerre contre Allah !
Samedi, parce que tu es un Arabe !
Dimanche, et bien c’est parce que tu es de Ahvaz
Lundi, pour que tu te souviennes que tu es Iranien
Mardi, parce que tu te moques de la Révolution sacrée
Mercredi, n’as-tu pas élevé ta voix pour d’autres ?
Jeudi, tu es un poète et un barde
Vendredi : tu es un homme, n’est-ce pas suffisant pour mourir ?

Hashem SHAABANI

***

Durant sept temps, le Faux a gémi :

J’ai utilisé le Nom de Dieu
Samedi, parce que j’étais l’Imposteur
Dimanche, et bien c’est parce que je ne suis qu’un homme
Lundi, pour que je m’en souvienne
Mardi, parce que je suis indigne du Ciel
Mercredi, ma voix de fiel, égoïste
Jeudi, je t’ai tué, jaloux de ta voie
Vendredi, ta mort est grande, immortelle

A toi mon frère acrobate
A ton écriture

Tu danses au bout de ta plume
Tu meurs de la main de ton maître
Ce pauvre seigneur pitoyable
A son peuple le traître
Envoyé de nulle part
Par personne
Pour anéantir

Il disparaîtra
Foulé sous le talon des femmes
Caché sous le crachat des larmes
Oublié du sage laïc

Mais Toi, jeune immortel
Danses pour l’éternité
Tu renais
Déjà

Celui qui obligea
A croire
N’est plus

Il s’est déjà repenti
L’Homme Faux-Dieu

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A leurs yeux

Gling gling gling

Roule la roue de bicyclette
Tourne dans le vide-néant
Fer-acier en l’air

Gling gling gling

La chair rayonne d’espoir
Sang/jeunesse/achevé tout ça fini
Ici fin de l’histoire, pour toi jeune homme

Gling gling gling

Jeune femme tuée, écrasée
Tank you – tank you
Ma roue tourne, au ciel

Gling gling gling



En mémoire
3 et 4 juin 1989
Place Tiananmem
Empire du massacre

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